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联合中心的更衣室里没有声音。
只有粗重的呼吸声,还有胶带撕扯时的“刺啦”声。
陆辰坐在柜子前,低头缠着脚踝。他的手指有些发僵,不是因为冷,是因为透支。
大比分3比3。
前六场比赛,双方把能流的血都流干了。皮蓬的眉骨缝了西针,本·华莱士的肋骨全是淤青,就连那个不可一世的迈克尔·乔丹,上一场打完也是靠在罗德曼身上才走回的通道。
今晚,要么赢,要么死。
“出场。”
陆辰站起身,把那件湿漉漉的9号球衣套在身上。
没有动员讲话,不需要鸡汤。走到这一步,谁不想赢,谁就是孙子。
……
球馆内的噪音大得不正常。
两万三千名芝加哥球迷穿着统一的红色T恤,把看台变成了一片翻滚的血海。地板在震动,头顶的聚光灯晃得人眼晕。
乔丹站在中圈。
他嚼着口香糖,速度很慢。那双充血的眼睛死死盯着陆辰,像是要从陆辰身上剜下一块肉来。
“准备好支票了吗,菜鸟?”乔丹的声音很哑,听起来像是喉咙里含着沙砾。
陆辰活动了一下脖子,颈椎发出咔吧一声脆响。
“我只收现金,迈克尔。”
哨响。
球被抛向空中。
这场名为“抢七”的绞肉机,正式开动。
第一节打了五分钟,比分是可怜的6比4。
这不是篮球比赛,这是摔跤。
罗德曼和本·华莱士在篮下纠缠成一团,胳膊肘互相顶着对方的肺叶,每一次抢位都伴随着沉闷的肌肉撞击声。裁判的哨子含在嘴里,只要不见血,根本不吹。
“砰!”
科比杀进内线,被哈珀连人带球拍了下来。
他重重摔在地板上,滑出两米远。
没哨。
科比爬起来就往回跑,甚至没看裁判一眼。他的眼里只有那个橙色的皮球。
半场结束,38比36。
公牛领先2分。
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