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他看见鲁师傅在工坊里打磨那面特制的铜镜,粗糙的手指抚过光滑的镜面,眼神专注得像在抚摸自己的孩子:“林先生,老朽这辈子没做过什么大事,但若能帮您破了这邪祟,死了也值。”
他看见鲁师傅最后倒在血泊里,胸口插着毒刀,却还死死抓着杀手的小腿,给他争取了那宝贵的几秒钟。
他看见这些日子在京城街巷里见过的面孔——
那个在粮店前排队,怀里揣着最后一点钱想给生病的老娘买碗粥的汉子。
那个在巷口摆摊卖绣品,手指上全是针眼却笑着对客人说“马上就好”的妇人。
那个在学堂外偷听,用树枝在地上写字的穷孩子。
那个在医馆前跪了一夜,求大夫救救难产妻子的丈夫。
那些平凡得不能再平凡的人,在恐惧中颤抖,在绝望中挣扎,却依然努力活着,努力守护着心里那一点点珍贵的东西。
凭什么?
凭什么他们的恐惧要被利用?
凭什么他们的希望要被夺走?
凭什么他们用尽全力守护的东西,要被一个疯子当成养料吞噬?
一股怒火从林默心底炸开。
不是冰冷的愤怒,而是炽热的、滚烫的、像岩浆般喷涌的怒火。那怒火冲破了寒意的封锁,冲破了血液的凝固,冲破了喉咙的冻结——
他猛地咬破自己的舌尖。
剧痛。
咸腥的血在嘴里弥漫。
然后他抬起还能动的右手,将食指塞进嘴里,狠狠咬破指腹。更多的血涌出来,温热粘稠。他用尽全身力气,将带血的手指按在胸前的玉佩上。
玉佩烫得惊人。
血抹上去的瞬间,发出“嗤”的一声轻响,像烧红的铁块碰到水。玉佩的光芒骤然暴涨——不再是温和的乳白色,而是炽烈的金红色,像燃烧的火焰。
鬼影的手指被这光芒一照,猛地缩回半寸。
那三个空洞里涌出的黑气剧烈翻腾,发出“嘶嘶”的声响,像被火焰灼烧。
林默感到喉咙一松。
能呼吸了。
能说话了。
他深吸一口气——冰冷的空气冲进肺里,带着血腥味,带着硝烟味,带着远处越来越微弱的呼喊声。然后他举起扩音筒,用尽这辈子最大的力气,嘶吼出声。
声音不再是文士的清朗,而是野兽般的咆哮。
“镜子是死的——!!!”
声浪炸开。
扩音筒将他的声音放大十倍、百倍,像一道惊雷劈开夜空。那声音里混着他舌尖的血腥味,混着他指腹的疼痛,混着他胸腔里炸开的怒火,混着玉佩金红色的光芒——
轰然传开。
传遍钟鼓楼顶。
传遍下方街巷。
传遍整个京城。
鬼影剧烈颤抖,三个空洞里涌出的黑气开始紊乱,像被狂风吹散的烟雾。它想再次伸手,但玉佩的金红色光芒像一堵火墙,将它逼退。
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