格格党

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再等等（第2页）

“老板，”阿火换了个话题，“您回来的消息他们已经知道了。”

诗力华在沙发上翻了个身，声音闷闷地传过来，带着一种撒娇似的黏糊：“那今晚我得跟霄哥睡，万一有人半夜爬你的床呢”

“今天你回老爷子那儿。”樊霄的语气不容置疑。

“我说真的，我睡沙发也行。你这办公室沙发挺舒服的——”诗力华拍了拍身下的坐垫，“霄哥你摸摸，这个皮子很好的。”

樊霄没有接他的话。但嘴角动了一下。他当然知道诗力华为什么要说“跟你睡”。不是什么花花公子的本性发作，是担心。这个人在用他自己最擅长的方式——不着调、不正经、插科打诨——来消解空气里的紧张，同时在说一件很认真的事：我不会让你一个人待着。诗力华是这样的人。他从来不说什么“霄哥我保护你”之类的话，他觉得那样太矫情了。他只会说“跟你睡”，然后真的抱着被子来你的房间，在地上打地铺，打一宿呼噜，第二天早上起来抱怨你的枕头太硬。当然，他的另一个目的，是岔开阿火后面的话。他成功了一半。

时间一点一点地过去。曼谷的夜越来越深，窗外的灯光一盏一盏地熄灭。阿火站在办公桌前，把最后几件事说完；诗力华瘫在沙发上，有一搭没一搭地插嘴，薄荷糖吃了一颗又一颗。

后半夜。阿火合上记录本，“老板，明天早上——”

“明天早上再说。”樊霄站起来，拿外套。

阿火点头。他从来不问第二遍。下楼，取车。阿火坐进驾驶座，手搭在方向盘上。动作不紧不慢，但每一个细节都是精准的——座椅调到一个让他既能放松又能在0.5秒内完成紧急避让的位置，后视镜角度精确到能同时看到后方三辆车的动态。车库里，诗力华安排的那六个人已经分乘两辆车出发了。一辆在前开路，一辆在后殿后。

诗力华没有去坐那两辆Fortuner。他拉开后排车门，一屁股挤到樊霄旁边，肩膀贴着肩膀，整个人歪过来，脑袋往樊霄肩上一靠。“霄哥——”

樊霄往旁边偏了一下，却没有推开他。车窗外，曼谷的夜色在飞速后退。凌晨的街道空旷得像另一个城市，只有红绿灯在孤独地变换颜色。诗力华的脑袋在樊霄肩膀上蹭了蹭，找了一个舒服的角度，含混地嘟囔了一句：“你今天都没怎么理我。”

阿火从后视镜里看了一眼，面无表情。他跟了老板这么多年，早就习惯了华哥这副德行——在外面是让人闻风丧胆的“华哥”，在樊霄面前就是一只摇尾巴的金毛。

“你几岁了？”樊霄的声音不大，语气里带着一种很浅的、不易察觉的无奈。

“三岁。”诗力华回答得理直气壮。

车里安静了几秒。诗力华靠在樊霄肩上，声音小了很多，像是自言自语：“樊霄，你这次回来……”

樊霄没有回答。他不知道答案。也许——不给自己想这个问题的时间。诗力华也没有再问。他把那个问题咽下去了，换成了一句：“反正我都在。”声音还是那种不着调的语气，好像在说一件不重要的事。但他没有看樊霄，他看着窗外街灯一盏一盏地往后退。话是不经意说出来的，人是认真地坐在这里的。

车子拐入通往别墅区的路。这条路人少，树多，路灯隔得很远，光线昏暗。阿火的速度不快不慢。他的右手始终放在变速杆上——不是需要，是习惯，随时准备降档提速。“老板，前面——”

话没说完。一声脆响。从车身左侧传来。像有人拿石头砸了车窗，但声音比石头脆，比石头尖。防弹玻璃上炸开一朵白花。蛛网状的裂纹从中心向四周扩散，但没有穿透。第二声紧接着来了。这一声更闷一些，打在后车门上——钢板的，穿不透，但车身晃了一下，像被一只巨大的拳头从侧面捶了一拳。

诗力华的身体在那一瞬间从“瘫着”变成了“绷着”——像一根弹簧被突然压紧。“别停车。”他的声音从那种慵懒的、不着调的频率里沉了下来，变成了另一个人的声音。没有惊慌，没有多余的指令。

“是。”阿火油门踩到底。发动机轰鸣着撕裂了凌晨的寂静，车身猛地向前窜出去。从后视镜里能看到后面那辆Fortuner已经亮起了远光灯，车头往路边一偏——不是跟丢，是在封路。他们的人不需要指令就知道该做什么。三分钟。或者五分钟。路上什么都没有发生。

阿火把车停进别墅的车库。熄火。手从方向盘上拿下来的时候，指节泛白，但他的声音稳得像什么都没发生：“老板，到了。”

诗力华从车里钻出来。他的帆布鞋在地面上踩了两下，然后蹲下去，看车门上那个弹痕。白衬衫的下摆垂到膝盖，皱巴巴的。他伸手摸了摸那个凹痕，指尖在弹孔的边缘停了一下。“手枪。”他的声音恢复了那种不太在意的调子，“不是狙击枪。距离大概——”他站起来，拍了拍裤子上的灰，看着樊霄，“是警告。”

樊霄站在那里，夜风吹着他的衬衫衣角。“进去吧。”樊霄说。

天已经微微亮了。东方的天际线泛起一层鱼肚白，把曼谷的轮廓从黑暗中一点点地勾勒出来。别墅不大，是游书朗离开后重新购置的，没有从前的影子——没有游书朗的书，没有添添的玩具，没有那些散落在地毯上的、让人绊倒的、占据了所有角落的生活痕迹。干净，空旷，像一个精心布置的酒店套房，有人住，但没有人在此生活。

樊霄走进卧室，洗漱，换衣服。他在床边坐下，床头柜上多了一幅蜡笔画。三个歪歪扭扭的人手拉手，两个大高个、一个小矮个，头顶上画了一个圆圆的太阳。太阳是橘红色的，画得很用力，蜡笔的痕迹一层叠着一层，几乎把纸涂破了。那是一家三口。添添画的。在樊霄北京那栋别墅的客房里，贴了好几个星期的那幅画。走的时候他把画从墙上取下来，小心地折好，放在行李箱最里层，带回了曼谷。

樊霄看着那幅画。他伸出手，用指腹碰了碰画纸上添添画的其中一个小人。小人画了微笑的表情，穿了一件红色的衣服。那是游书朗。樊霄把那幅画拿起来，放在枕头旁边。他躺下去，侧过身，面对着那幅画。

天已经亮了。窗帘没有完全拉上，一线晨光从缝隙里挤进来，落在那幅画上，刚好照亮了那个橘红色的太阳。他闭上眼睛——脑海里浮现出来的却是游书朗的脸。不是笑的样子，不是哭的样子，是那晚最后看他的那一眼。他知道自己不告而别。没有解释，没有承诺，只留了两行字的纸条。那个人会怎么想？会觉得他薄情，觉得他反复无常，觉得他从来就没有认真过吗？他会生气吗？还是他已经习惯了——习惯了他说来就来、说走就走，习惯了他永远不解释，习惯了在最不该出现的时候出现，在最该留下的时候离开。

樊霄把被子拉过头顶，闷闷地叹了一口气。“你是不是生气了？”他的声音很小，闷在被子里，像在跟一个不在场的人说话。空荡荡的房间里没有任何回应，只有窗帘被晨风吹动时发出的轻响。声音很轻，像有人在很远的地方，替他回答了。但他没有听清。

也许那个人没有生气。也许那个人只是不知道该怎么办——就像他一样。他也不知道该怎么办。他只知道天亮之后还有很多事要做。那些想要他命的人要一个一个地处理。但在那之前，他想让那个人知道——他不想走的。可是又能怎么样呢。

他把被子拉下来，翻了个身，看着天花板。床头的画在晨光里静静地立着，那三个手拉手的小人歪歪扭扭地笑着。他盯着那个红色小人，看了很久。“再等一下。”他说，声音小得像是在跟那幅画商量，也像在跟自己说，“事情处理完了，我就回去找你。如果我还能回来。”

窗帘被风吹起来的时候，光线晃了一下，落在那幅画上的晨光移动了位置，从那个红色的小人身上移到了那个蓝色的小人身上——那个代表他自己的、添添画得歪歪扭扭的、长手长脚的大高个。他的小人也有微笑的表情。画的时候添添说：“爸爸不笑。”樊霄蹲下来，捏了捏他的手，说：“爸爸笑了。”添添不信，非要在画上把他画成笑的。现在他在笑。蜡笔画的笑脸是橘红色的，和太阳一样的颜色。

窗外，晨光越来越亮，曼谷的一天开始了。这座城市的喧嚣隔着玻璃传进房间里，变成了模糊的、遥远的嗡鸣。樊霄在那些声音里闭上了眼睛。

“——书朗。”